Como tantas noches, tantas de soledad buscada me reclino ante el mar que ilumina la luna y me pongo como otras tantas veces, a soñar contigo que no estás porque de mí te pierdes. Y sin saber el cómo ni el por qué, el color amarillo de la luna llena se me tiñe de rojo, como la sangre que corre por mis venas y brota de mi herida, que sangra de una ausencia que no se justifica. Porque dices que me amas pero de mí te alejas. Y ante este dolor que no entendemos ni la luna ni yo, ella se vuelve roja y llora sobre mí sus lágrimas de sangre, que unidas a las mías van a parar al mar que nos contempla, y nos envía su espuma también roja; y de pronto el mar y yo sabemos   que soledad de tres ya es compañía.       CONCHA BELMONTE       marzo de 2.020    

  Entre un florido rosal volaba una mariposa pues sus alas primorosas las quería perfumar con el olor de las rosas que es olor de eternidad. Cuando más felices eran la flor y la mariposa, de improviso se acercó un humano poco humano y con tijeras en mano cortó el tallo de la rosa junto con la mariposa y a las dos se colocó con un alfiler de oro sobre su pecho altanero para lucirlas mejor. La mariposa, prisionera se quedó con su ala malherida por el alfiler de oro y la rosa se mustió padeciendo del calor de aquel pecho traicionero.       CONCHA BELMONTE        mayo de 2.024

  Tu piel llena de escamas igual que la culebra al tocarla mi mano, de pronto se hace seda y parece de raso bordada en lentejuelas. Mi mano se estremece en un escalofrío, mis ojos asustados miran sin ver   belleza en ese tacto impío que engaña mi sentido y mi temblona mano huye de ese contacto y le cede a mis ojos   la terrible tarea de decirme quien eres, qué buscas, qué quieres. Vienes pidiendo amor con actitud humilde pero ya no me engaña tu plumaje de cisne porque mi mano con tiempo ha comprendido que tú nunca has volado, sólo te arrastras en tu piel de serpiente.       CONCHA BELMONTE   mayo de 2.022  

  En la noche sueño si soñará la noche, ella que ayuda para hacer poesía compondrá también versos? Será transportadora de la melancolía? Nos pasea tan sólo y nos hace de coche? O nos mece en el vacío por todo el Universo? y nos hace de cuna en tanto componemos los versos que ella inspira al alma del poeta mientras que se sonríe para sus adentros, y se sabe orgullosa que es autora de ellos.        CONCHA BELMONTE      septiembre de 2.024

  El día se está muriendo y parece un festín de sombras y de luces. El cielo se recoge para hacer el balance de este ciclo de luz que termina en la noche. Este acabar muriendo en medio de un festín al final puede   ser una muerte muy dulce, aunque sea tan sólo tiniebla hecha reproche, una tiniebla corta si se trata de un día. Amargamente larga si es de toda una vida. así, puede ser que la muerte nos sumerja en la noche, una noche muy larga como fin de la vida. La noche siempre viene para ser la tiniebla. O tal vez no. Si morir sólo es cambio, y quien puede saberlo, morir al final sea dar el paso a una luz infinita.                        CONCHA BELMONTE    noviembre de 2.018

  Sobre un velador sucio del bar de mi barrio una copa de vino que ni a vino sabe. Una mirada turbia, rota de mirar al olvido, una sonrisa amarga que desgarra la boca, una mano temblona que sujeta la copa. Una pregunta en los ojos que nadie responde, una camisa sucia que cubre un pecho hundido, una desilusión, sin una queja, un no saber por qué se torció un destino, dejando sin hacer lo que pudo haber sido un buen proyecto de hombre.                 CONCHA BELMONTE              11 de agosto de 2.018