Intenté hacer un poema para mi hombre soñado mas su imagen se perdía Y se convertía en humo. Dejé de hacer la tarea mirando para otro lado llena de melancolía con sus dones uno a uno. Retomo de nuevo el tema no miro para otro lado, pintaré tu gallardía y a mi corazón abrumo.   Y repito mil veces el intento de un poema que fielmente te retrate. Tu imagen se escapa y vuela al firmamento donde se aloja este sueño inalcanzable. Mi corazón y sus latidos turbulentos me piden que desista y olvide retratarte pero no los escucho y tozuda sigo en ello siento que mi deseo es realizable. La razón me aconseja que lo deje, que le haga caso al corazón, que el corazón, que a veces falla, cuando tiene razón hay que escucharle. Y yo le digo al corazón, que sigo probando a retratarte. Y   aunque tenga razón la insistencia es un arte.   CONCHA BELMONTE,      octubre de 2.021

  Llegó la primavera y es una gloria mirar el huerto, la barda del rosal, la enredadera, y el jazmín, y un poco más al centro el azahar del limonero con su cosecha todo el año de limones y flores. El almendro ha perdido las flores, mientras el aire llena del tierno verde de sus hojas mecidas por la brisa, y en los bancales las patatas y sus humildes florecillas, son la promesa firme que por debajo de la tierra nos darán alimento. Y cuadro a cuadro los bancales pequeños, ofrecen sus lechugas, airosas levantadas las hojas de la acelga, cardos con hojas espinosas y tierno corazón, promesas de pepinos, matas de calabazas cuajadas de sus preciosas flores amarillas, repollos, coliflores, y entre las hojas de las alcachofas, los caracoles dejan un surco de su baba. Todo es armonía, paz y belleza, y una mujer feliz aunque cansada, mira hacia el cielo en acción de gracias, se apoya blandamente sobre la azada y sus labios van desgranando un rezo.   ...

  Sólo pido a los dioses otra primavera. Por si el verano me quema con sus ardores y mis hojas marchitas se dejan aventar por los vientos de otoño, y ya sin hojas, me alcanzaran los fríos del invierno congelando mis sueños. Otra primavera, oh dioses, dadme otra primavera, que pueda contemplar de nuevo su mirada y moriré feliz, sin una queja.         CONCHA BELMONTE          junio de 2.017    

  En mi jardín una rosa temprana ha florecido del color de la sangre, como mi corazón herido, la llama del dolor trae consigo, el hambre de tu amor no conseguido, y   me sangra alma abajo, aterido y frustrante, como el tallo espinoso que sostiene la flor.   En mi jardín esa rosa temprana se mustiará tempranamente por nacer a destiempo, y ese sol que le dio vida intempestivamente, la matará con su calor. Y dejará de ser flor para ser muerte, después de acariciarme con toda su belleza, su perfume y candor.       CONCHA BELMONTE      julio de 2.023

  La tarde está muriendo y la noche nace ahora con aleteo de pájaros oscuros. Y yo me estoy muriendo, como muere la tarde, porque pierdo la luz que me mantiene viva. Aquí, al lado de la joven noche, igual que ella, esperando la luz que me devuelva al día. Esperando tu   luz que es mi vida, una luz que se apaga por falta de alimento.   Durante mucho tiempo he sido mar, y mis aguas, unas veces revueltas y otras veces serenas se me fueron secando poco a poco y hoy soy desierto. Con arenas ardientes que calienta el sol, que las deja sin vida, sólo arena y calor.   De cuando en cuando me estremezco y sueño que tus aguas de río caudaloso vuelven para salvarme de esta sed que me abrasa, y este seco desierto vuelva a ser un vergel con tu luz y tus aguas. Y remonte de nuevo del abismo donde me sepultó esta terrible sed de siglos.           CONCHA BELMONTE     ...

  Larga la noche de verano recién estrenado, sombras cercanas que embellece la luna, estoy en la ventana y espero tu llegada. A mis pies, el temblor de palomas mientras zurean me da un escalofrío y cuento las estrellas de una en una y entretengo la espera. En mi hombro tu mano me dice que has llegado, y resbala hacia abajo, a mi costado, a mi cintura, a mi cadera, para agarrar mi mano y allí se anudan mis dedos y los tuyos. Se hace el silencio, nos abrazamos y las palomas callan emocionadas, como si ellas supieran que el amor en silencio es más amor, y que un murmullo, casi una nada, puede romper este sueño mío del Paraíso.        CONCHA BELMONTE        Junio de 2.023