Si viene a verme la muerte la saludo con la mano, que no se haga la fuerte por la mañana temprano. Y porque no se disguste no sea que se me enfade, le digo que ella es ilustre y que espere que yo acabe. Y cuando aprenda a morirme voy a llamarla se lo juro, entonces que sabré irme, por mí que se fume un puro. Aunque no me gusta el humo, con tal de verla contenta miraré para la puerta para no pisar el churro, que dejó una quinceañera mirando muy sorprendida quien era mi compañera y le dije, no es la Vida. Y aquí dejaré la historia de mi amistad con la muerte que no me produce euforia pero quizás me dé suerte. Porque si le doy la mano y nos hacemos amigas ella me traerá a trasmano hasta un buen plato de migas.     CONCHA BELMONTE        abril de 2.024

  Llegó un momento que me puse a caminar con la sola compañía de mi sombra. Cuando pesa tanto esa cosa llamada soledad, cuando el desengaño ni siquiera te nombra, ni el mar en calma te refleja la luna, y cuentas las estrellas una a una para olvidarte del olvido, bajas a los abismos para ver a los demonios. Y de pronto descubres que puedes remontar sola tanta amargura, aceptas todo el daño que te sirvió para sentir, que como el ave Fénix, sólo se muere para nacer, y, con suma alegría compruebas que morirte cada día te sirve de camino para volver a ser.        CONCHA BELMONTE         junio de 2.019

  Si te alejas de mí, me matas o me muero; y aunque quiero vivir para seguirte amando, si hubiera que morir, aunque morir no quiero, quiero morir soñando.              CONCHA BELMONTE           enero de 2.009

  Maldigo mi cuerpo porque no deja de añorar al tuyo, maldigo que no se conforme con ser el estuche de mi alma, lo odio en tal manera que le deseo la muerte. Que se muera, sí que se muera, si nunca va a tenerte. De qué puede servirme este cuerpo prestado que no soporta ser únicamente el desterrado de tu cuerpo que no le pertenece, ni le dará la calma. Aun cuando se emborrache soñando que estáis juntos.              CONCHA BELMONTE            octubre de 2.018

  Me llamo Primavera la más tierna y más dulce de las cuatro estaciones. La que regala siempre lo más bello y florido de la sal de la tierra. La que pone armonía y belleza allí donde el invierno puso el frío de sus besos. Donde al soplo templado de mis aires más tiernos voy regalando   al mundo el   color y el perfume De mis mejores flores. Y acuno entre mis brazos a los amantes y poetas. Sin mí no sonarían iguales   esos veinte poemas del amor de Neruda y quizá ni siquiera Esa canción desesperada no sería lo mismo en medio del otoño. Becquer   me debe en parte   que sus hermosas Rimas salieran al influjo   de mis noches suaves y Darío, Benedetti, Cortázar, Octavio Paz, y el Dante, Homero, Shakespeare y Calderón, Lope de Vega, Góngora, Espronceda, Él tan desesperado, se consoló en mis brazos. Y San Juan de la Cruz, junto a Santa Teresa Alzaron hasta el cielo su amor hacia el Amado. La dulce Safo, Rosalía de C...

  Doy mil veces gracias a la vida que me hizo sufrir para hacerme crecer mil veces gracias vida por todas las heridas que me obligaste a padecer.   Y antes que todo lo demás te quiero agradecer señalarme el camino que hube de seguir para lograr sacarla de mi vida, a la persona que más me supo herir.   Esta   mirada mía, rota a fuerza de dolor, se recompone y se hace dulce sólo en ti porque me das vida la dicha de saber que ya no duele lo que más me dolió.       CONCHA BELMONTE      febrero de 2.019