Hay una vieja coplilla que suena de esta manera: Dicen que el agua divierte quita pena y da alegría yo me arrimaré a una fuente por ver si la pena mía se la lleva la corriente.     Y recordando esta copla yo a una fuente   me acerqué y mi pena era tan honda que sus aguas transparentes se convirtieron en lágrimas para prestarme paciencia: la fuente sentía lástima de mi pena por tu ausencia.   Si el viento cómplice fuera de acercarte a ti mi llanto es posible que supieras amor mío que esta espera que me llena de   quebranto sanará cuando me muera. Porque queriéndote tanto tu ausencia me desespera.        CONCHA BELMONTE          enero de 2,019  

  Este mortal cansancio que todo lo hace opaco, este cansancio que apaga la belleza de la luz de la tarde, que deja turbio y gris el espejo de la mar en calma y me anula el deseo de atender la llamada de una voz amorosa que suena allá a lo lejos suplicando una espera sin tener esperanza. Porque ya nada deseo ni espero, y en la parte más honda de mi misma   únicamente siento ese mortal cansancio de todos los fracasos. Y miro sin pasión y sin reproches hacia el mar que en un momento soñé mío. Y donde en otro tiempo me dibujó caminos este cansancio infame sólo me deja ver el mar de todos los naufragios. Sabiendo como sé, que sólo ha cambiado la forma de mirar, porque el mar es eterno y donde estuvo el brillo de la luna cabrilleando alegre, hoy, sima sin fondo de una tormenta ciega. La soledad más triste en los ojos cansados al borde del abismo, la indiferencia del que todo ha perdido, del que ya nada espera. Y mientras tanto   a rast...

  Busco sin esperanza amarte de otro modo. Intento no compartir mi amor, ni siquiera contigo. Procuro que mi amor sea tan íntimo, tan secreto, tan loco, tan silencioso y   mío que sólo sea yo quien lo conozca. Pero te amo tanto que esto es un vano intento, y es que sin yo querer, tu nombre se me sube a la boca, y se me vuela al viento.              CONCHA BELMONTE         octubre de 2.015  

  El día se ennoblece cuando muere la tarde, y justo en este instante, la tarde está muriendo aunque ella no lo sabe. Es la suya una muerte dulce y suave, como debieran de ser todas las muertes. Y se muere lánguidamente recostada sobre un soplo de luz que viene del poniente. Y dejo que esta luz me abrace para poder sentir la soledad, la mejor compañía para morirse. Y en un instante eterno, como si el Universo fuera mío, soy feliz, únicamente por sentir movidos mis cabellos por el viento.   CONCHA BELMONTE     diciembre de 2.009  

  Inútilmente busco una pequeña luz en la ventana de tus ojos. Mirarlos me da miedo; ese inmenso extravío de tristeza que veo en ellos, como la cruz de Cristo en el madero, a su dolor atado, sin el amor del mundo y su consuelo. Deja ese sufrimiento que yo no sé porqué te está matando. Abre tu corazón, cuenta tus penas, grítale al Cielo, si tienes que pedirlo, pide perdón por lo que nunca has hecho, duélete de tu vida, acércate a mi pecho que sólo quiero darte   tu redención si has de sufrir condena, aunque yo sé que no. Por eso espero que vuelvas a tu fuerza y a tu valor y remontes el bache donde has caído Y vuelvas a ser tú. Y cuando seas tú, podré ser yo. Cuando ambos seamos eso que siempre fuimos Nos miraremos y sin decirnos nada nos lo diremos todo Con la mirada,   juntaremos las manos y su calor, será el reflejo de nuestro amor.     CONCHA BELMONTE   agosto de 2.022

  Viviendo a tu orilla pero no a tu sombra. Estoy orillada, perdida, callada de ver que tu sombra se achica y no participa y no da frescor. En tanto tu orilla que creí infinita se vuelve desierto cada vez más grande, cada vez más triste, más árido y seco y estar a tu orilla se está convirtiendo en puro dolor.   Estar dolorida, encontrarme presa de esta encrucijada que lleva a tu amor en dónde tu orilla, sólo arena y viento y en dónde tu sombra se me va perdiendo en la espesa niebla, de mi pensamiento, es puro dolor.   Aunque sea triste, el decir adiós, si hay que alejarse de   un ingrato amor, más pronto que tarde se emprenda el   camino, se abrirá la puerta de la salvación. Y el alma respira sabiendo que evita un puro dolor.        CONCHA BELMONTE        noviembre de 2.019