Es hermosa la vida si la haces hermosa pero no te demores que largo es el camino, si pones en tus manos el olor de la rosa perfumará su aroma tu andar de peregrino.   Aunque la vida es caminar al encuentro de la muerte como cierre de un ciclo, caminaremos hasta encontrar el nuestro, y ese nunca será el final, será un principio.   Me moriré y de mis cenizas brotarán las raíces de mil flores. Con su belleza les dirán a las ortigas: somos las hijas de ella y sus amores y en su nombre traemos el mensaje de que quien siembra   amores siempre va a cosechar hermosas flores.         CONCHA BELMONTE             marzo de 2.018  

  Sostenida en las alas de mi alma cruzo en un vuelo el mar Mediterráneo y surcando río arriba por las aguas del Nilo, mis raíces me mandan urgente la llamada de otro tiempo y otras vidas, que me reclaman como si mi alma les perteneciera. Y no me niego a la llamada del pasado, pero quiero saber, oh Diosa quiero saber por qué me llamas. Lo que no sé y tú sabes, te imploro que me digas, y no caminar a ciegas. Por qué este deseo de llegar cuanto antes a tu templo oh Athor, allá en Dendera.     Se plegaron mis alas y bajé despacio, y la Diosa me habló con lenguaje de madre directo al corazón, y yo supe entenderla.         CONCHA BELMONTE      agosto de 2.018  

  Yo no quiero matarte, porque me hieres, no quiero que me mates.   Quiero salir al campo a respirar el aire, a ver su verde hierba, la sombra de los árboles. Quiero mirar al cielo para ver sus azules quiero mirando al cielo ver sus preciosas nubes. Quiero acercarme al mar y contemplar sus olas y hundirme en sus arenas y buscar caracolas. Quiero ver la ciudad con gente que pasea y andando por la calle formar parte de ella. Quiero sentir calor en las noches de frío abrigada al amor de un fuego vivo. Quiero sentir la brisa que acaricia mi frente y el frescor de su beso como algo diferente. Quiero aventar tristezas con una mano amiga que te da su cariño pero que a nada obliga. Quiero poner distancia con las complicaciones y huir de la mentira que no da soluciones. Quiero apagar ruidos innecesarios que no dejan oír el canto de los pájaros.   Yo no quiero matarte, porque me hieres, no quiero que me mates.     ...

  Quiero escribirte algo   y me dejo hipnotizar por el papel en blanco. Mi pensamiento sin querer se escapa al tiempo aquel cuando no había reproches, ni suspir os callados, ni lágrimas derramadas a solas, ni ausencias imprevistas, ni miradas furtivas de indiferencia y tedio. Fue corto, sí, aunque fue tan hermoso aquel tiempo pequeño, tan   intenso de las miradas cómplices, de los besos robados y consentidos, de los sueños comunes, del baile de las horas, de los paseos por la lengua del agua a la orilla del mar, de las puestas de sol vistas desde un abrazo lento como nuestras miradas……..   Mejor no te escribo hoy. Mi idea la he cambiado. Te escribiré otro día. Eso, otro día voy a escribirte algo. Pensaré qué te digo. Lo pensaré despacio.                              CONCHA BELMONTE    ...

  Querer tocar el Cielo arma de doble filo que  el Cielo no se toca, abismo abajo, arriba abismo.     A veces, el mar alza sus olas y en la distancia creen que tocarán el cielo, a simple vista parecen conseguirlo. Cuando acaban las fuerzas que lo levantan se desploman para hundirse en el abismo. Gira y se busca y al buscarse de nuevo se descubre allá abajo, en el sitio que le marcó el Destino. Y mirando el abismo de allá arriba ruge y otra vez lanza sus olas.   Hermano, como el mar y su torpeza, que se eleva de prisa confiando en su poder y muere su ambición que a sostener no alcanza el cielo, para caer envuelto en el dolor de no entender. Caer puede si sabes entenderlo, una  buena lección, acepta pues la luz y la firmeza, que permite a la gente hallar su dimensión, sabiendo que el Cielo no se alcanza, si el Cielo no te deja.     CONCHA BELMONTE       mayo de 2.019...

  Me dijo que me quería como se quería a sí mismo, pero todo era mentira Y quiso llevarme al río, a tumbarnos en la orilla. Supe que era un desvarío y corriendo cuesta arriba, me alejé por un desvío de vereda o veredilla. Camino a casa sentí tal escalofrío, y defendiendo mi alegría, no me volveré a fiar del mentiroso por vicio.        CONCHA BELMONTE           abril de 2,024