Una parte de mí ya nació vieja la otra sigue por siempre siendo niña   a la una no le gusta que la riña a la otra no le gusta oír su queja.   Juntar las dos a mirar por una reja para ver como   la una a la otra guiña cómplices porque sienten la morriña, juntas en mí de los pies a la cabeza.   Cuando mi parte vieja está cansada viene mi parte niña a darle mimos le regala cariño y fuerza juvenil,   cuando mi parte niña disparada quiere bailar loca sus ritmos mi parte vieja la mete en el redil.     CONCHA BELMONTE       octubre de 2.021

  Te amo cuando callas, en tu silencio te amo, cuando cuentas estrellas que tu dedo señala, y en tu boca cerrada, te amo locamente, sin prisa, con nostalgia te amo, en tus cálidas manos, en tu pecho latiente, tus ojos que me llaman, en todo tú te amo, y si ríes te amo, que tu risa es mi risa y si lloras te amo, que tu llanto es mi llanto, pero el amor supremo es cuando a media voz junto a mi oído dices, Dios, cuánto te amo.       CONCHA BELMONTE       mayo de 2.022  

  Idos, dejadme sola con estas piedras, ellas me cuentan la historia que llevan dentro. Y cuando muera el sol me abrazaré a las rocas para dormir el sueño de los guerreros que por aquí pasaron camino de la gloria. Y las estrellas encenderán sus luces sólo para que vean a la muchacha virgen, que vestida de negro espera la llegada, reclinada en la roca, al hombre en su memoria, ese que prometió elevar hasta el cielo su limpio amor.   Y cuando llegue el alba, antes que se haga día, mi abrazo con las piedras dará a luz en un parto amoroso, su historia que ya es nuestra. Para gozo y castigo de mi ambición, saco del corazón reseco de la piedra que abrazo, el secreto más hondo que a nadie había contado. Hasta doler su alma de dura roca como duele la mía, Y con melancolía, me sentaré en la plaza de la medina sobre otra piedra y contaré al pueblo la historia de esta tierra. El viento la llevará tan lejos que el orbe entero Sabrá toda la histo...

  Convertir el amor en palabras que fluyan puede ser una empresa comprometida y dura. No es lo mismo sentir que hacer que el sentimiento llegue a quien tienes enfrente con lenguaje claro. Pocas veces la palabra significa lo mismo para el que la pronuncia que para el que la escucha, y hay riesgo de lo que estás diciendo equivoque   al que oye. Miedo me da que   no vayas a entender, tal como yo lo digo, que esto que te ofrezco es amor y no un contrato.           CONCHA BELMONTE         junio de 2.019

  La Málaga milenaria que sólo duerme a ratos lleva a sus paseantes del mar a tierra adentro, como en un ritual o Vía Crucis pagano. Y para conocerla hay que vivir su noche, hay que reconocer su multitud de aromas, desde el olor a brea, hasta el del azahar y los jazmines, en una borrachera de perfumes con los que embriaga a quien la vive.                Todavía parece que se sigue sintiendo el paso leve de los que aquí estuvieron y dejaron su huella, notándose invadir por su presencia, que gravita en el aire, y nos va poseyendo aun en contra de nuestra voluntad, al igual que te atrapa el dulce envenenado aroma de la adelfa.     El alba nos sorprende rondando las esquinas de las viejas callejas, y Málaga se expande mojada por las gotas de lluvia, que como lagrimones de un ojo de gigante, se   escurren tibiamente por la cal de las casas. Y allá en la oscuridad d...

  Cuando el calor del sol escuece como herida en carne viva, un sol al que se viene gente a calentar y para refrescarse se tira al mar. Un mar que puede refrescar o quitar la vida, un mar dónde los náufragos se pierden y se convierten en pasto de los peces. Gentes que huyendo del hambre y de la guerra se lanzan a la mar para encontrar la muerte.   O gentes que se arriman al sol que más calienta, y se convierten en la mala gente poderosa, para hacer la desgracia de la pobre gente.       CONCHA BELMONTE         febrero de 2.019