La raíz y la flor son una misma cosa unidas por el tallo, sus espinas y hojas, que puede ser rosal o puede ser jazmín, o cardo borriquero, que colocó el Señor por defender la flor de impulso traicionero de la mano asesina que sólo se detiene cuando encuentra un dolor.   Pero hoy es primavera, el tiempo de la flor, y la raíz espera que llegue la ocasión de que muera la flor para cuidarse ella, que enterrada en la tierra poco sabe del sol, de la belleza de la flor, que le dan ilusión y matan la tristeza a la mirada que contempla el ciclo de la vida en todo su esplendor.       CONCHA BELMONTE            abril de 2.024  

  Bajando hacia el sur, mi faluca navega despacio surcando las aguas sagradas del Nilo. A su paso levantan el vuelo la Garza que construye el nido junto a su ribera de ensueño, y el Ibis contempla cómo va surgiendo brizna a brizna, el hueco esponjoso, que acoge los huevos, promesa de vidas futuras. Y mientras contempla sueña con el viejo tiempo cuando acompañaba al Faraón niño, el futuro dios de su antiguo pueblo.   Y yo también   sueño sentada en la proa, y   al igual que el Ibis recuerdo. Recuerdo los tiempos pasados, cuando allá en Dendera, sobre la cubierta del templo de Athor, me sentía envuelta, mirando al poniente, en el misterioso fuego del ocaso. Y creía oír la voz de la Diosa llamándome hija, mostrando su reino que me encomendaba, como hacen las madres antes de partir dejando este mundo, al tierno cuidado de sus descendientes.         CONCHA BELMONTE        octubre de...

  La tarde se cierra poco a poco y el cielo nos cubre con su bóveda celeste, y parece que anda a protegernos de la noche, a dejar que los pájaros punteen con sus vuelos la alegría de sus arrullos saludando la tarde. Pero las bóvedas a la vez que nos tapan son jaulas que aprisionan. la noche, como bóveda también se vuelve jaula, y a las criaturas amantes de la luz las encierra y las deja prisioneras, paradas en su vuelo, y al no poder volar se les muere el deseo de cantar la libertad y languidecen.          CONCHA BELMONTE              mayo de 2.019  

  Tu limpia mirada puesta en la mía, mi mano en la tuya, pura delicia, el calor de tu piel calentando mi vida, el beso mañanero que me das cada día, caminar enlazados con la alegría de un paseo por el parque y la caricia del aire de la tarde que nos presta su brisa, una mirada al Cielo de alma agradecida que se sabe colmada de tanta dicha.   Es la forma de hablar sin usar la palabra de dos almas unidas por amor y poesía, y ese encuentro tenido sin haberlo buscado sólo porque el Destino nos lo haya regalado como un premio querido y bien logrado. Recordar al Destino que pusimos trabajo para tenernos y mantener nuestro diálogo de almas enamoradas con sueños de armonía pues tenemos la puerta y   llave que la abra.     CONCHA BELMONTE    Marzo de 2.024    

  Hoy quiero hacerles la loa De mi nieta poeta, Marcándome una pirueta Diré que se llama Ainhoa.   Se lamenta en tono airado Ella que es muy impaciente Que por mucho que lo intente Sólo hace pareados.   Ainhoa no te impacientes, Tu numen no se está quieto Y antes de que te lo pienses Has de hacerme un buen soneto.   Es dulce y es responsable, Es cariñosa y atenta, No hay sitio para la ofensa En su corazón amable.   Ella asume sus errores, Los intenta corregir, Es ¡Qué les voy a decir¡ El amor de mis amores.          CONCHA BELMONTE        febrero de 2.011

  Mil veces he llorado tu muerte y nadie te ha matado. Es insufrible este dolor tan fuerte de ver que lo mejor de ti lo vas arruinando. Sin provecho ni motivo amor, sólo por pedirle a la vida lo que te dio con creces y no has sabido verlo. Y vas corriendo como animal en estampida en busca de unos torpes sueños que no te llevan a ninguna parte. Tras ilusiones huecas sin tino ni medida.       CONCHA BELMONTE       diciembre de 2.017