Me desgajé de mí y me duele perderme. No me resisto al cambio y busco, una vez renovada, seguir siendo yo. Pero hubo un momento, que al romperme sentí que me perdía, y el dolor de mi desgarro, tarde lo comprendí, fue por volverme tú, y ese ha sido mi error.   Para recomponer mi yo perdido, me refugié en la noche y busqué que su calma tumbada a su orilla, esperando el sosiego de respirar la vida, y de mirando al cielo contando las estrellas, su suave tintineo me hipnotizó, y así sin hacer nada, cuando llegó la aurora, me encontré yo de nuevo.   Y una vez recompuesta recordé tu mirada tan hermosa y tan cálida, tan tierna, tan sincera en algunos momentos, y tan dura, tan mentirosa, y falsa según te sople el viento. No te reprocho nada, hoy te conozco y aunque no olvido lo que hubo, ya no quiero ser tú, prefiero ser quien soy, aceptar mis defectos y perdonar los tuyos.       CONCHA BELMONTE   ...

  Tu recuerdo acaricia mi ensueño, me dejo en él acunar estremecida en un recuerdo roto como herida de una mano cruel de avaro dueño   equivocado y envidioso de mi sueño dejando mi alma   triste, resentida de no hallar en el sueño su medida sin tener que morir en el empeño   por mucho que se empeñe el ensueño no voy a consentir que me   desviva quiero ser libre sin trabas ni dolor   si decido vivir quiero estar viva y sentir la caricia de mi sueño como mano que acaricia un bello amor.     CONCHA BELMONTE     diciembre de 2.021

  No hice nada por amarte, sin pretenderlo te amé y mientras te estaba amando de ti me desengañé.   Hoy   sin tampoco quererlo en mi corazón no estás, sé que te estoy olvidando, esa es la pura verdad.   Que en cosas del corazón y echando la vista atrás una vez pasado el tiempo será fácil comprobar,   que lo mismo que te amé puede que vea con placer y te   diga que sin más por fin hoy ya te olvidé.   CONCHA BELMONTE     febrero de 2.022

  Poeta es aquel que teje sueños con hilos de la nada, que lame las heridas por las que a borbotones le brota la palaba. Que puede ver, y casi siempre añora el lado hermoso de la vida, estando como está, viviendo dentro de la melancolía. Que acostumbra ver flores en medio del erial, porque el viento le trae lo que arrastra de lejos. Aquel que oye música cuando los violines callan. Y sabe qué es el amor, aunque nadie lo ame y, está seguro de que hay Dios sólo mirando al cielo. Poeta es aquel, que dentro de su don, tiene tan solo, asegurado el sufrimiento.   CONCHA BELMONTE      julio de 2.008  

  Un mosconeo de insecto volador pirueteando leve, transparente, ingrávido y borroso, se me aleja y acerca. Algo que sin saber qué es, sé que me va a hacer daño. Y aunque cierro los ojos todo es inútil. Porque lo sigo viendo con los ojos cerrados. Un reguero de palabras en fila, una tras otra, como obediente batallón de hormigas, sin sentimientos, pero con disciplina, soldaditos autómatas de un ejército de poetas ilusos, de necios presumidos, de soñadores locos. Locos como mi sueño de poder olvidarte;   porque te mato, y cuando creo que ya estás muerto, vas y me naces en   el siguiente sueño, y hasta la infinitud de mis sueños más locos. Así que cuando voluntaria me pierda en uno de mis locos sueños, me dejaré llevar, y quien sabe, quizá, precisamente allí te encuentre, si es que no te has perdido para siempre en los últimos recodos del recuerdo, ese ingrato compañero que cada día me abandona mientras se va burlando al ver cóm...

  Yo puedo ser, si tú me dejas, la sombra fresca para tu andar de caminante. Tú puedes ser, si tú lo quieres, un remanso de paz para mi vida errante. Yo puedo ser, si tú lo quieres, quien llene de ilusión tu corazón en ruinas. Tú puedes ser, si tú me dejas, tan dichoso otra vez como ni te imaginas.   CONCHA BELMONTE    octubre de 2.013