Para sembrar verdades he de poner ingenio, si quiero que florezca el huerto. Cuando quiero tener una verdad perfecta le voy colgando adornos de mentira y sigue siendo verdad sólo que más coqueta. La verdad sin adornos es sosa y fea, provoca ira y a nadie le resulta atractiva una verdad a secas, de su escueta presencia nadie se fía si no le pones un lacito tramposo arco iris cuando no   llueve, pero alegra la vista de quien la mira. Se le cuelgan mis pequeños adornos de mentirilla y después la coloco a quien la necesita. A veces se atragantan quienes la escuchan, yo suelto mi verdad tan peripuesta y me retiro. Y desde mi rincón veo si acierto, y cuando acierto, me digo ole y me hago la promesa de reciclar verdades. Y es que sembrar verdades, qué difícil resulta.         CONCHA BELMONTE        septiembre de 2.022  

  Soy un barco atrapado en la cresta de una ola,   de una ola que es parte de furiosa tormenta que acuchilla rabiosa la quilla de mi barco, y terminaré siendo un naufragio pequeño, un cuerpo desguazado flotando a la deriva, y si todo está escrito como dice la gente aun puede suceder que el Destino piadoso que me rompió en pedazos, recomponga mi barco y con los mismos trozos que hizo una sola mujer, se afane y con su talento, de mí salgan dos, que dentro de mí, le ofrezco materia que bien puede usar.   Por   esto y por todo y por más sabiendo que existes no he de naufragar porque si me rindo y naufrago y voy al abismo, te pierdo y me muero si por no luchar, la muerte merezco. Desde ahora prometo que no moriré en tanto no tenga tus besos y abrazos, tus ojos, tus manos, tu olor y tu piel, tu hermosa sonrisa y hasta tus enfados serán bienvenidos viniendo de ti. Y una vez todo esto logrado, bien sabe el Destino que estoy en ...

  Hay una vieja coplilla que suena de esta manera: Dicen que el agua divierte quita pena y da alegría yo me arrimaré a una fuente por ver si la pena mía se la lleva la corriente.     Y recordando esta copla yo a una fuente   me acerqué y mi pena era tan honda que sus aguas transparentes se convirtieron en lágrimas para prestarme paciencia: la fuente sentía lástima de mi pena por tu ausencia.   Si el viento cómplice fuera de acercarte a ti mi llanto es posible que supieras amor mío que esta espera que me llena de   quebranto sanará cuando me muera. Porque queriéndote tanto tu ausencia me desespera.        CONCHA BELMONTE          enero de 2,019  

  Este mortal cansancio que todo lo hace opaco, este cansancio que apaga la belleza de la luz de la tarde, que deja turbio y gris el espejo de la mar en calma y me anula el deseo de atender la llamada de una voz amorosa que suena allá a lo lejos suplicando una espera sin tener esperanza. Porque ya nada deseo ni espero, y en la parte más honda de mi misma   únicamente siento ese mortal cansancio de todos los fracasos. Y miro sin pasión y sin reproches hacia el mar que en un momento soñé mío. Y donde en otro tiempo me dibujó caminos este cansancio infame sólo me deja ver el mar de todos los naufragios. Sabiendo como sé, que sólo ha cambiado la forma de mirar, porque el mar es eterno y donde estuvo el brillo de la luna cabrilleando alegre, hoy, sima sin fondo de una tormenta ciega. La soledad más triste en los ojos cansados al borde del abismo, la indiferencia del que todo ha perdido, del que ya nada espera. Y mientras tanto   a rast...

  Busco sin esperanza amarte de otro modo. Intento no compartir mi amor, ni siquiera contigo. Procuro que mi amor sea tan íntimo, tan secreto, tan loco, tan silencioso y   mío que sólo sea yo quien lo conozca. Pero te amo tanto que esto es un vano intento, y es que sin yo querer, tu nombre se me sube a la boca, y se me vuela al viento.              CONCHA BELMONTE         octubre de 2.015  

  El día se ennoblece cuando muere la tarde, y justo en este instante, la tarde está muriendo aunque ella no lo sabe. Es la suya una muerte dulce y suave, como debieran de ser todas las muertes. Y se muere lánguidamente recostada sobre un soplo de luz que viene del poniente. Y dejo que esta luz me abrace para poder sentir la soledad, la mejor compañía para morirse. Y en un instante eterno, como si el Universo fuera mío, soy feliz, únicamente por sentir movidos mis cabellos por el viento.   CONCHA BELMONTE     diciembre de 2.009