Poeta es aquel que teje sueños con hilos de la nada, que lame las heridas por las que a borbotones le brota la palaba. Que puede ver, y casi siempre añora el lado hermoso de la vida, estando como está, viviendo dentro de la melancolía. Que acostumbra ver flores en medio del erial, porque el viento le trae lo que arrastra de lejos. Aquel que oye música cuando los violines callan. Y sabe qué es el amor, aunque nadie lo ame y, está seguro de que hay Dios sólo mirando al cielo. Poeta es aquel, que dentro de su don, tiene tan solo, asegurado el sufrimiento.   CONCHA BELMONTE      julio de 2.008  

  Un mosconeo de insecto volador pirueteando leve, transparente, ingrávido y borroso, se me aleja y acerca. Algo que sin saber qué es, sé que me va a hacer daño. Y aunque cierro los ojos todo es inútil. Porque lo sigo viendo con los ojos cerrados. Un reguero de palabras en fila, una tras otra, como obediente batallón de hormigas, sin sentimientos, pero con disciplina, soldaditos autómatas de un ejército de poetas ilusos, de necios presumidos, de soñadores locos. Locos como mi sueño de poder olvidarte;   porque te mato, y cuando creo que ya estás muerto, vas y me naces en   el siguiente sueño, y hasta la infinitud de mis sueños más locos. Así que cuando voluntaria me pierda en uno de mis locos sueños, me dejaré llevar, y quien sabe, quizá, precisamente allí te encuentre, si es que no te has perdido para siempre en los últimos recodos del recuerdo, ese ingrato compañero que cada día me abandona mientras se va burlando al ver cóm...

  Yo puedo ser, si tú me dejas, la sombra fresca para tu andar de caminante. Tú puedes ser, si tú lo quieres, un remanso de paz para mi vida errante. Yo puedo ser, si tú lo quieres, quien llene de ilusión tu corazón en ruinas. Tú puedes ser, si tú me dejas, tan dichoso otra vez como ni te imaginas.   CONCHA BELMONTE    octubre de 2.013

  La tristeza y la culpa, esa bestia que abruma al alma dolorida, debatiéndose inútil contra tanto dolor en el que ella nunca se reconoce, y busca la salida de un laberinto negro sin puerta,   sin luz, tan frío como la muerte. Y de pronto se crece sabiendo que no muere, que sólo muere el cuerpo, pero ella que es alma, se reconoce eterna y se expande y respira, acepta el enorme dolor que la atormenta, y sigue su destino dolida y eternamente viva. Y se sabe curada de la ira, del orgullo y el miedo, de la maldad infinita de no ser la que era cuando fue un alma buena.     CONCHA BELMONTE     abril de 2.022

  Dice un antiguo refrán quien canta su pena espanta.   Será por eso que canto como un ave todo el día para ver si mi quebranto lo entierro con alegría.   Lo aprendí cuando te vas y yo me quedo vacía. Canto y canto sin parar y entierro la pena mía   cual si la echara a la mar   en el mar se ahogaría pa de allí no salir más. Devolviendo mi alegría.   Porque tú a mi lado estás y como eres mi alegría no tendré pena jamás. Guardo   mi melancolía,   por si de nuevo te vas y otra vez quedo vacía. Con esto sé lo que haría si te vuelves a marchar.   CONCHA BELMONTE       marzo de 2.020  

  Recuerda amiga, ya no te tengo miedo. Ya está olvidado el tiempo aquel que te sentí enemiga, y   hoy por fin te veo de otra manera; si me paro a pensarlo, hasta te quiero y es probable que llegado el momento tu beso sea el más dulce. Y sin embargo, cuando vengas a darme ese último beso, si es que de ti depende, espera que me duerma para besarme, y   que yo te reciba en medio de uno de mis sueños.        CONCHA BELMONTE,        septiembre de 2.018