Me puse a recordarte y me quedé sin tiempo y en el mar del olvido hundida sin remedio. Querer recordar tanta historia olvidada cansa y es muy duro tener que estar a flote en ese ingrato mar que te empuja al abismo dónde llevas el lastre de historias a tu espalda pegadas a tu piel sin remisión.   Querer llegar a ser persona después de ser objeto es una historia triste pero vale intentarlo y el corazón salta de gozo viéndote en la batalla y cómo te endureces resistiendo, aunque a veces tengas la tentación de claudicar, pero te aguantas y vuelves a la lucha con renovado empeño y al fin eres persona.   Y el recuerdo de ti pierde la forma, se va volviendo humo y al perder densidad pierde poder y yo me siento libre. La libertad es algo indefinible pero concreto, la disfruta mejor quien la ha perdido por esas callejuelas de la vida, y del recuerdo, lo mejor es llegar al olvido.   Hoy gané una batalla, me convertí en person...

  Cuando muere la tarde toman protagonismo las nubes y los pájaros, caminando a la noche. Y va perdiendo luz la tarde moribunda, dando paso en su ciclo a esa silente oscuridad que nos invita al sueño. Y mientras las aves se recogen, la sombra de otra tarde, de otras nubes, de otras aves, vienen a hacerme compañía, sabiendo que estoy sola, sabiendo que tu sombra, que surge de la nada y en la nada se funde nunca va a acompañarme, porque ya de ti no me queda ni siquiera un recuerdo de lo que fuiste un día.   Con la tarde que muere, el paso de las nubes y el vuelo de los pájaros remiendo esta opaca soledad. En paz respiro y doy por bueno que lo pasado, pasado está, y me bebo esta luz que se me acaba y me deja soñar con un pasado que ayer fue un dichoso presente,   sin pensar el futuro que siempre es empezar. Un comienzo sin esperanza no es casi ni un suspiro pero nunca se sabe lo que se puede hallar por el camino mientras que caminamos. U...

  Cubrieron con piedad su yerta carne de alabastro, con un sudario, que parecía el traje de una desposada. Y sus manos translúcidas, exangües, como palomas abatidas en el momento mismo de levantar el vuelo, cruzadas sobre el pecho en actitud orante, querían recordar lo que hasta ayer significaron: la caricia, el suave roce sobre otra piel amada.     El fuego, la pasión correspondida, el fluir del torrente incontenible de la vida girando entre los sentimientos de los deseos logrados; el compartir el brillo de una estrella, el lamento infinito, el ulular del viento, el frío, la escarcha, la nieve inmaculada antes que el hombre la mancille.     Y de pronto, el atronar siniestro del galope de los cuatro jinetes, que dejan a su paso, como mudos testigos de su desolación, desgajadas las ramas de los árboles, rotas las alas de los pájaros, secas las fuentes; polvorientos despojos de los más bellos sueños, un reguero de mu...

  A mi llegó el amor y nos volvimos uno. Soy el amor como ninguno y en él arde mi corazón.   Soy el amor perdido soy el amor hallado soy el   amor vivido soy el amor soñado.   Soy el amor pequeño soy el amor gigante soy el amor triunfante soy   amor en el viento.   Soy el amor amigo que da y que nunca pide soy el amor que impide que haya amor enemigo.         CONCHA BELMONTE,         junio de 2.016  

 La agonía del Nazareno