Y si en un alma seca un gran amor se aloja por sentirla reseca, en tronco viejo nace la hoja   algo queda cercano cuando llega el olvido, como tender la mano a lo que hemos perdido   no quiero que te vayas ni que te quedes, yo no te pongo vallas ni te echo redes   si te busco te encuentro aunque estés escondido te conozco por dentro porque te he padecido   igual que al mar te conozco, aunque a él lo quiera más, en justicia reconozco a su limpidez, tú no llegarás jamás   volando una gaviota a mi ventana ha llegado, en su pico se le nota que me pide un pareado   mueve potente sus alas y se ve completamente que me agradece su gala de poema eternamente   la tarde se ha puesto triste, las nubes tapan el sol, yo pongo la lanza en ristre y la rompo en un crisol   si tu vida es placentera cuídala como un tesoro que una vida cualquiera no reluce como el oro   la gente simple y sencilla cuida...

  Tu mano a veces es caricia y a veces garra, y siempre es una puerta que me puede llevar al infierno o al cielo, pero nunca a tu mundo que reservas con celo de miradas ajenas y con ella, cuando la vuelves garra, en los ojos me araña hasta hacerlos sangrar y no te importa que el alma se me rompa con dolor tan profundo como hundir un puñal en mitad de mi pecho que no te sabe odiar. Tu mano será tuya pero me pertenece y a dónde yo me vaya me seguirá.   Y es que la mano del ser amado, para el alma inocente que sólo sabe amar, lo mismo es caricia que un dogal al cuello que te oprime y te asfixia para tu mal. Y sé que vendrá el día que te vayas o me vaya porque a esa mano tuya, que igual me da la vida que me la roba, la dejaré de amar. Puede que en ese día que deje de amar tu mano sea el día que me muera y así te mate porque   esa mano tuya que tanto amo vendrá a buscarme.   CONCHA BELMONTE       ...

  Queriendo trasponer la noche equivocamos el camino, y dando vueltas sobre nosotros mismos terminamos viviendo en pleno corazón de la tiniebla, zarandeados como pobres marionetas que no saben de invasiones ni de noches.   Noches de insomnio, de tormenta, de viajes a la nada, de amaneceres lúgubres entre seres extraños que unas veces te dan y otras te estafan. Y empiezas a entender que esto se tiene que acabar.   Y me pierdo en tu piel con fulgores de gema tallada en carne viva, para empezar de nuevo, y así hasta el infinito. Y es que intentar vivir un imposible es, a conciencia y sin remedio, malgastar lo conseguido.   CONCHA BELMONTE     junio de 2.007

    La muerte y yo nos vamos entendiendo poco a poco lo nuestro se compuso y no somos amigas de concurso pero me estoy acostumbrando a irla viendo.   Camina a mi costado y va corriendo sin perderme de vista ni un segundo como si yo para ella fuera un mundo   y me mira y sonrío. No estoy fingiendo,   ya no duele tenerla siempre al lado como la compañera más segura que voy a mantener constantemente,   por mi tranquilidad, la he aceptado como mi amiga hasta la sepultura y una vez allí, me dejará seguramente.   CONCHA BELMONTE     abril de 2.020

  Entras en este mundo, apenas un suspiro, y de momento empiezas a desnacer la vida. Y así pasas por ella ajena a ser quien eres, ignorando tu luz, como ignora el Edén que es bienaventurado.   Por ti pasa la vida y por la vida pasan los que quieres y pierdes, con el vacío en el alma de tanta mano ausente, con la duda punzante de si habrá Eternidad.   Mirando sorprendida, como tu superficie se grietea y reseca, y sólo va quedando, al borde del camino, el polvo desprendido de tu manto de sueños.   CONCHA BELMONTE   mayo de 2.007      

  Me llega de improviso un beso errante entre besos que van y vienen locos que por ser diferente lo coloco como pieza de museo en un estante.   Me pregunto quién será el remitente y ruego y suplico con ansia loca, si el beso es para mí, que sea de tu boca. Testigo de que en tu corazón sigo latente.   Pero si el beso quiere seguir buscando su destino, yo le abriré la puerta, que se marche, no voy a detenerlo.   Si para volar vino, puede seguir volando aunque las lágrimas me dejen casi muerta, este es mi mejor beso no voy a retenerlo.        CONCHA BELMONTE           julio de 2.018