Soy vivir y soy muerte soy dolor soterrado soy cansancio callado soy soñar transparente   soy la ninfa riente soy el dragón dorado soy el ángel alado soy el amor viviente.   Y me busco en el viento,   y me encuentro presente   y me veo en todo lo creado.   Y voy en busca de tu aliento y así seguir fluyendo sonriente y caigo en brazos de mi amado.     CONCHA BELMONTE        mayo de 2,016    

  Mi corazón, un libro que escribió mi alma. abierto, hojeado, leído a cada instante, leído y releído con voz acariciante y sonora que al salir perfuma mi garganta.   Mi corazón, libro que leer me encanta, y acaricio sus hojas de brillo rutilante, impresas en tinta con una luz errante que por saberlo su brillo no me espanta.   Mi corazón se cierra como un libro que en su interior guarda un tesoro repetido mil veces en sus páginas,   un tesoro que escondo y equilibro con más valor para mi corazón que el oro, tu nombre escrito con amor y lágrimas.     CONCHA BELMONTE      marzo de 2.020    

  Que ya todo está dicho es algo cierto, pero está todo hecho? La poesía es vida, y en la vida cabe   todo. Quien hace poesía tiene en su mano poder soñar sus sueños, y   también el intento de llevarlos a cabo. Abro el corazón y dejo que salga ese sentimiento que aflora despacio al mirar el mar espejo del cielo, reflejos de luna sobre su cristal y yo caminando sobre esos reflejos mientras por debajo bullendo la vida cosquillea mis plantas como la caricia que el mar me regala por estar soñando. Y siento en mi alma luz de eternidad.       CONCHA BELMONTE       enero de 2.019

  Anteayer yo era niña, era hija y nieta. Y casi en un suspiro, con las bromas del tiempo, hoy soy abuela. He creado otras vidas, que ya no son mi vida aunque las ame con un amor tan sincero y tan fuerte, que dan   calor y alegría a esta vida que tengo. Y contemplo mi obra con ojo de artista satisfecha de un trabajo bien hecho, y en mi mirada incluyo el pasado y presente, poniendo lo mejor de mi empeño en saber transmitir el tesoro heredado de las que me formaron, a estas vidas nuevas que tanto quiero. Y en mi recuerdo, paseo cogida de las manos de mi madre y mi abuela por los caminos de mi infancia, a su sombra, segura y confiada de que con ellas nada malo nunca me iba a rozar, y me vuelvo al presente y   me digo con infantil orgullo, que lo que mis mayores me dieron, lo conservo y lo cedo a quienes me han de heredar. Y sé que muchos días estoy amaneciendo con ganas de extinguirme, casi nada me queda ya por hacer, y respiro tranquila s...

  Desde esta soledad que no me pesa, veo pasar la vida que viene sin sorpresa, que pasa alguna vez con mucha prisa y la veo pasar muerta de risa. Y mientras la veo como pasa a su aire me llega tu recuerdo como al desgaire. Y me pregunto qué habrá sido de ti, dónde estarás ahora, si te acuerdas de mí y aunque nada me importa que me recuerdes que de los dos tú eres el que más pierdes. Yo te deseo   amigo que   estés mejor que a mi lado estuviste, no te guardo rencor y sigo en mi ventana viendo pasar la vida con el recuerdo vano de nuestra despedida.   CONCHA BELMONTE        mayo de 2.021

  A lo lejos un fandango tamborilea mi memoria, me suena una petenera saliendo de la garganta de una flamenca señera. Con mis manos hago palmas al oír una saeta cantada con gracia fina pasando la Malagueta nuestra Señora del Carmen seguida por las trompetas que avisan a los vecinos que la Virgen está cerca y los fieles con labios casi cerrados una oración bisbisean.   Y después de esta historia levanto la vista al cielo sintiendo que estoy contenta,   llena de agradecimiento. El drama de Andalucía es que nadie fuera ve su sufrimiento y piensan que al andaluz sólo le priva el flamenco. Y se olvidan de Becquer, y los Machado, de Federico y sus versos, de Baltasar del Alcazar, que era bueno   aunque esto suene a viejo. De mujeres andaluzas, como Atencia, Zambrano, y sus sentimientos,   y Pilar Paz, Mercedes Formica, Regina de Lamo, y compañeros   sus versos, Carmen de Burgos y otras, sus escritos y sufrimientos   leídos...