Si tú me dices voy tendré la puerta abierta, abriré las ventanas, que el sol entre a raudales y el aire del jardín renueve las fragancias de las rosas tempranas, que como yo te esperan.   Si tú me dices voy me vestiré de fiesta con mis mejores galas, perfumaré mi pelo para que lo acaricies, lo volveré de seda para tus manos porque echa de menos cómo te divertías enredando sus hebras.   Si tú me dices voy adornaré la mesa con flores frescas y brillará la plata a la luz de las velas del candelabro, brindaremos en copas donde el cristal más fino le de brillo y realce al mejor de los vinos.   Pero si no me llamas para decirme voy no cerraré la puerta, ni las ventanas, ni lloraré a escondidas, ni quitaré la mesa con sus adornos. Levantaré la copa y beberé un buen vino. Guardaré una botella,   por si acaso vinieras, pero hoy, por hoy estoy contenta de que no vengas, ya sé vivir sin ti, sin tus tormentas y tus lam...

  Poesía, eres tú quien me ilumina, pones en mí inspiración, tengo en mis manos la lira para cantar en tu honor. Después, en mis manos temblorosas llevo el tallo de la rosa que me clava las espinas defensa de su candor, voy pensando lo que digo para decir a las gentes, que me lean sonrientes, que en este mundo traidor, nada será maldiciente, mientras haya poesía. El mundo será mejor, habrá belleza y dolor, habrá recuerdo y olvido y florecerá el amor, aquel que se había perdido por la culpa del rencor, que es una felonía. Brindemos por la Poesía.     CONCHA BELMONTE        julio de 2.023  

                                                     A mi corazón le falta                                                   una que otra enseñanza si no ha aprendido a llover de dónde son estas lágrimas?   Puede que sea que sabe mucho más de lo que habla que esta forma de doler no creo que sea por lástima   Ya sabe mi corazón que esa lluvia insensata no le llega de las nubes, le llega de mis pestañas   Por la mañana temprano antes de echarme a la calle                                        mi...

  Fuiste en la fugacidad de tu temprana primavera una flor en capullo que, al abrir su corola, brindaba confiada sus perfumes al aire, niña blanca y serena. Tu corazón, abierto sin reservas, se dejó arrebatar; y tu mano implorante, tendida hacia el amor, sólo asió la tristeza.   Y te has quedado, niña, como un pobre volcán que no sabe rugir, sólo muy pocas veces, un pequeño temblor que viene a recordar que hubo fuego en tu entraña, que antes de este dolor hubo ríos de lava bajando por tu cuerpo y con su luz se embelleció la noche.   Los ríos de tu sangre incandescente han servido para purificar la boca que habría de besar tu calavera.         CONCHA BELMONTE      diciembre de 2.009    

  Esta noche he soñado con el Paraíso y eras tú, Azahara la blanca, la hermosa, la dulce, la bien amada. Con la luna celosa de tu belleza que por tenerte presa, se alía con la noche para tejerte velos que velen tu hermosura, y se asoma al espejo del   estanque dormido, queriendo convencer al estanque que no devuelva al aire, tu imagen repetida en sus aguas. He vagabundeado bajo las frondas de tu alameda, aspirando el perfume que te envuelve, como un manto movido por la brisa que por ti vive, y a lo lejos, me parece que he visto el fantasma que fui.           CONCHA BELMONTE             junio de 2.010

    Hay palabras que se van alejando con un rastro quemante, dolorido, que dejan lo que rozan aterido y al corazón marchito, suspirando.   Hay palabras que hay que decir a gritos para reconocer lo que están expresando y que sólo se pueden decir llorando como tristes testigos de amores malditos.   Hay palabras que te marcan a fuego como hierro que a la res pone el amo y dejan el alma confusa, malherida,   Hay palabras que hieren como un juego que parece que viene de inocente mano para asestar el golpe que te deje rendida.     CONCHA BELMONTE           julio de 2.013