ESTO NO ES EL AMOR

 

Se querían? No, sólo creían quererse;
compartían? No, sólo decían hacerlo.
Cada día, una historia distinta,
cada noche, siempre la misma historia.

Suspiros resignados, vagos recelos.
Y en medio de la noche, vuelta hacia la pared,
para no seguir viendo
aquella espalda ajena
de animal dormido y satisfecho,
mientras ahoga un sollozo,
ella se dice: esto no es el amor,
Señor, no es esto.

CONCHA BELMONTE

marzo de 2.008

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