Como cada mañana me asomo a tu recuerdo. Como cada mañana, desde mi viejo puente, arrojo tu recuerdo al discurrir del agua.   Como muchas mañanas, tu recuerdo se enreda en las raíces secas y allí se queda quieto. Porque sabe de cierto que aunque lo haya tirado, seguiré mansamente llevándolo a la espalda.                CONCHA BELMONTE                febrero de 2008

        Dicen no poder saberlo y para el caso es lo mismo. El mundo se encoge y se estira, cruje, ruge, arde, humea y tiembla de odio y de miedo y fuego vomitan de su boca abierta igual que las fauces de un fiero dragón de un tiempo impreciso, de poetas locos, profetas de un tiempo que aún no ha llegado y puede llegar, si se cumple el ritmo y siguiendo el feo camino de esa necedad, camino pactado por necios sin idea de dónde parar.     CONCHA BELMONTE          enero de 2,020

    No sé si el mar o un sueño, me escupió en la arena, pero aún tuve tiempo de recordar o de soñar, aunque no esté segura si era sueño o recuerdo, aquello que vivía: Había una gaviota que quería que volara con ella; había también una bella caracola y una rama de coral, y muchas conchas de nácar y una anémona de mar y un pequeño caballito, como un juguete marino, que me invitaba a nadar en su mar color cobalto. Tan leve, tan transparente, sólo agua, sólo sal, todo luz que reverbera con su oleaje tranquilo, ola tras ola, tras ola, su cresta de espuma blanca mecía mi cuerpo dormido en su túnica de agua. Y una cabellera de algas acariciaba mis brazos, con un lento movimiento y el suave roce del mar; gotas de luz que llovían desde un sol amaneciendo, hacían de esta maravilla una gema refulgente, exclusivamente   mía. Y una diadema de espuma brillando sobre mi frente, con un gran deslumbramiento, me adormeció un poco más; y el mar ...

    “Y yo de rodillas, te toco en la piedra y la flor”      Rabindranath Tagore       La tarde lentamente muere y su luz se retira para dar paso a la noche, en esta penumbra que apenas empieza. El paisaje brilla casi como un sueño, la piedra rezuma silencio y espera, discurre despacio el riachuelo, su música suena a murmullo suave junto con las hojas de todos los árboles que mueve la brisa. Y allá arriba en el alto cielo, en su azul oscuro, dan comienzo al baile miles de luceros que bailan y aspiran aromas del valle, mientras que esas flores que son flor de un día, cierran sus corolas, suspiran y expiran. Me cierro en mí misma y respiro amor.   Y yo de rodillas, te toco en la piedra y la flor.       CONCHA BELMONTE         enero de 2.019

          Te lloro en ríos de agua no bebida, cansada de no alcanzar la fuente donde vive tu esencia cristalina y riente. Lloro sí, pero no doy la batalla por perdida.   Te lloro suspirando en noches encendidas, en fuegos de locura, incandescentes, clavada en un dolor adolescente, ciudadela sitiada pero no rendida.   Y si tu infierno puede ser mi cielo, nunca me quejaré del llanto derramado en el camino que hasta ti me lleve.   Podré con tu recuerdo abrigarme del hielo de la dureza   del camino caminado, del frío, del calor, de la escarcha o de la nieve.              CONCHA BELMONTE            septiembre de 2.015