Como la sombra al árbol, yo soy la sombra del dolor que te nombra y yo me callo. Como la blanca espuma a la ola se agarra me agarro blandamente al fluir transparente del agua y de la espuma, de la hoja de la parra movida suavemente por el aire de la brisa temprana. Por eso en la mañana al saltar de la cama, antes que en el espejo me veo en tu mirada y el día resplandece con el fulgor del fuego de la hoguera cercana a este amor mañanero. Y se calienta el alma antes entumecida por sueños traicioneros que agotaron la noche empapada del frío de horrible pesadilla. Que por fortuna se vuelve humo con el calor del día.   Muerta la pesadilla, con el calor del día sigue la vida.         CONCHA BELMONTE       noviembre de 2.022

      Si me cerca la vida y el miedo me acobarda y el dolor hace mella, tu sonrisa serena, igual que una caricia, me devuelve la calma.   Y en medio de la vida, me acojo a tu mirada y siento tu sonrisa como el agua más limpia de una fuente para mi hecha al borde de la cercana sierra.     CONCHA BELMONTE       marzo de 2.017  

    Me mira con ojos candorosos la voz de la inocencia y pregunta cómo se hace el amor? Mi corazón palpita quejumbroso y antes de responder recapacita; cómo se hace el amor? El amor no se hace. El mejor y más noble de los sentimientos es una ola de mar limpio y sereno, es espuma suave, es dar y no pedir, rescatar de un infierno para subir a un cielo, es aire puro y fresco que roza sin dañar el alma que lo siente, es poner una luz en unos ojos tristes, y llenar de calor unos labios amados. Lo de hacer el amor es otra cosa que también si se hace con amor es ciertamente hermosa, y llama a confusión sólo a los necios.       CONCHA BELMONTE      noviembre de 2.020

      Para sembrar verdades he de poner ingenio, si quiero que florezca el huerto. Cuando quiero tener una verdad perfecta le voy colgando adornos de mentira y sigue siendo verdad sólo que más coqueta. La verdad sin adornos es sosa y fea, provoca ira y a nadie le resulta atractiva una verdad a secas, de su escueta presencia nadie se fía si no le pones un lacito tramposo arco iris cuando no   llueve, pero alegra la vista de quien la mira. Se le cuelgan mis pequeños adornos de mentirilla y después la coloco a quien la necesita. A veces se atragantan quienes la escuchan, yo suelto mi verdad tan peripuesta y me retiro. Y desde mi rincón veo si acierto, y cuando acierto, me digo ole y me hago la promesa de reciclar verdades. Y es que sembrar verdades, qué difícil resulta.         CONCHA BELMONTE        septiembre de 2.022

    Recuerdo de Amado Nervo   Esta guerra que yo no he provocado, de antemano me consta que la tengo perdida, este cuerpo cada vez más pequeño se compensa con las alas de mi alma para poder salir por sus viejas ventanas y mirar desde fuera lo   hecho desde dentro, y no renuncio a nada, de nada me arrepiento, todo aquello que hice, lo hice en su momento. Hubo momentos malos, hubo momentos buenos y momentos gloriosos de amor y poesía; fui hija y madre, fui amante y amada, fui hermana querida por todos mis hermanos, y en los últimos tiempos soy abuela amorosa de flores verdecidas de ilusiones tempranas, me siento satisfecha de todo este trabajo al que he contribuido. Ahora sólo quiero cerrar todo este tiempo para firmar la paz.   Por eso, imitando al poeta le propongo a la vida: Nada me debes vida, vida estamos en paz.         CONCHA BELMONTE        ...