LA VIEJA CASA

 

 

 

Trepa la hiedra, como verdes sierpes,

abrazada a tus muros.

Y en tus huecos ruinosos

anida su follaje,

y su capa mullida te va cubriendo.

Un aire antiguo silba, casi en silencio,

por tus viejos pasillos,

morada de fantasmas

 que a nadie infunden ya temor.

Gotas de luz que llueven

por entre los resquicios

de tus ondulaciones,

temblor de hojas tiernas

movidas de mano de una brisa

que a veces se detiene,

como por recordarte

que habéis tenido ambas

otro tiempo mejor.

Y quizás siente lástima

de ti, su vieja compañera,

ella que nunca muere;

y ve cómo te vas muriendo

día a día, gota a gota,

con esa muerte lenta

 de los abandonados,

con esa muerte triste

de aquellos que para nadie cuentan.

 

 

    CONCHA BELMONTE

         marzo de 2.010