LA LOBA Dentro de mí vive una loba Y a través de sus ojos de fuego Veo las cosas que la noche me roba. Mi loba se alimenta de mí, De lo que llevo dentro. Yo la dejo que a veces desgarre mis entrañas Porque sé que me mantiene fuerte, Que sus ojos de fuego, que sus garras De fiera y sus agudos dientes Sólo los usa contra mis enemigos Que puedo ser yo misma, Y su instinto salvaje es más noble y más limpio Que el de mi parte humana. Por eso cuando en la noche aúlla, Me abrazo a su cuello y aullamos las dos juntas. CONCHA BELMONTE, abril de 2.019

                                  ESTÉS DONDE ESTÉS Estés donde estés tengo que hablar contigo, No por carta, ni teléfono, mirándonos cabales. Tú eres mi pasado y mi futuro, pero no mi presente, Y si tengo que hacer algún conjuro, Por ti me vuelvo bruja, te lo juro, Que en el amor, como en la guerra todo vale, Y ya dijo el poeta, Que en el amor la locura es lo sensato. Voy a vivir sensatamente loca Haciendo lo que diga mi cordura, Para poner tu néctar en mi copa Y brindemos los dos por mi locura Las copas en alto frente a frente, Si es que mi conjuro vale Y antes que mi futuro, seas mi presente. CONCHA BELMONTE, octubre de 2.019

                                           MATERNIDAD   Hoy por fin te sostengo en mis brazos Y me extasío mirándote. Te estoy   alimentando agarrada a mis senos, Y en tanto tus manitas acarician mi cara, Mi sangre se calienta con un calor muy dulce. Y sé, que no puedo morirme, porque me necesitas. Para ser yo quien te sostenga en tus pasos primeros, Quien te ayude a decir tus primeras palabras, Con quien inicies tus primeros juegos, Quien agarre tu mano para explorar el mundo, Quien valore contigo el mal y la bondad y la amargura. Y seré yo, quien siempre esté dispuesta para abrirte la puerta Cuando quieras volar porque te creas segura. Sólo en ese momento podré morir tranquila, Aunque precisamente entonces le pediré a la vida ...

                     LOA A UNA POETA EN CIERNES   Hoy quiero hacerles la loa De mi nieta poeta, Marcándome una pirueta Diré que se llama Ainhoa. Se lamenta en tono airado Ella que es muy impaciente Que por mucho que lo intente Sólo hace pareados. Ainhoa no te impacientes, Tu numen no se está quieto Y antes de que te lo pienses Has de hacerme un buen soneto. Es dulce y es responsable, Es cariñosa y atenta, No hay sitio para la ofensa En su corazón amable. Ella asume sus errores, Los intenta corregir, Es ¡Qué les voy a decir¡ El amor de mis amores.                      CONCHA BELMONTE, febrero de 2.011

                                           DUELE TANTO Duele tanto pensar que la nada y la muerte   sean la misma cosa. ¿Es posible que todo se convierta en nada? ¿Puede ser eso todo? ¿O es cierta acaso la otra orilla, donde quizá me esperas? Está la noche amartillando las incertidumbres, y taimada aprovecha colar entre las sombras los recelos, las dudas, hilos de pesadumbre; y sobre las ruinas de sueños naufragados hay que seguir buscando la respuesta. Por eso duele tanto contemplar este enigma, y duele más aún, saber que este dolor   no puede parar nada.              CONCHA BELMONTE, diciembre de 2.009