Voy a exilarme en una tierra donde cantan los libros, su música, se oye noche y día, y allí jamás pesa el exilio, y en ella, mientras vas escuchando, se te olvidan las penas que has traído contigo de tu tierra lejana. En la tierra bendita dónde los libros cantan, cada libro una historia, una canción, un rayo de esperanza.   En esa hermosa tierra todo es puro milagro, dónde   cantan los libros, y dan flores las plantas regadas por un río de aguas transparentes que alimenta y acoge a numerosos peces. Quienes han decidido ir a exilarse a ella no tienen más trabajo que atentamente oír la canción de los libros, admirar a las flores, su aroma y   su belleza, los peces de colores y respetar la tierra.       Y cuando esté en mi exilio, no vengas a indultarme, jamás voy a volver al país de tu guerra, adonde tu vecino puede ser tu enemigo, dónde lo mismo atacas que te defiendes y sólo te sientes bien si eres el más fue...

  Señor cuando pienso en Tí de miedo me dan temblores, qué es lo que esperas de mí? Que hasta el color de las flores me quitas de mi camino, no hablemos de sus olores. Si andar es mi triste sino y el rumbo lo marcas Tú vivo como un peregrino en busca de la virtud y la busco y no la encuentro y en tanta vicisitud a consolarme no llego y espero de Tu bondad me evites el desespero que me da Tu voluntad de no encontrar la manera de salir de esta oquedad y el que espera desespera y no es caso de acabar maldiciendo la escalera para subirme al altar, reconocerte Divino y de Tí no renegar y el final de mi camino resulte como el comienzo, aceptando mi destino.                         CONCHA BELMONTE     junio de 2.020  

  Es medianoche, en mi cama no hay sueño, se me ha perdido el sueño y por ver si me ayuda pregunto al corazón que esta medio dormido. Mi corazón cansado me pide que lo deje y veremos mañana si se siente capaz de entre los dos, mi corazón y yo, encontrar la manera de amarrar mi sueño ido.   Es sólo el sueño lo que andamos buscando, no es un ensueño para alegrar el alma, un modesto dormir tan necesario para seguir tirando del carro de la vida, que tiene las ruedas atascadas, paradas en ese barro inmundo de hechos cotidianos que no debieran ser aunque lo sean, en el vivir diario, tan repetidos, tan tristes, como cantos rodados en mitad de un camino por demás aburrido.              CONCHA BELMONTE                 agosto de 2.024  

  Querido amigo mío: cuánto te echo de menos. A ti y a tus sabios consejos, esos consejos que me dabas cuando aún éramos niños.   Te acuerdas que ante mis reparos siempre decías?:   Si ves que el amor no es posible y hay que decir adiós, Tú, la primera. Pero si decides amar, hazlo como las locas. Así podrás volar a extraños paraísos sólo entrevistos a la luz de los sueños.   Nos separó la vida, y aunque te echo de menos, sigues presente en mí, pues tengo tu recuerdo.                           CONCHA BELMONTE                    Julio de 2.017  

    Sin estrella que ilumine mi vivir a ciegas voy caminando y espero desesperando, de tu huella   ir encontrando la causa que la arrebata en esta vereda ingrata, que aunque ella no me mata, en ella habré de morir.           CONCHA BELMONTE              junio de 2.016  

  A veces me pregunto de qué sirve este llanto al saberte sujeta a esa aguja hipodérmica que condena tu piel, a esclavitud constante. A tu querida piel, esa piel que me duele mil veces mil más que la mía. Aunque lo que haya de venir no sea ni mejor ni peor de lo pasado, y hasta es posible que no sea ni siquiera distinto. De lo que estoy segura es de que este dolor seguirá siendo el mismo.   Aunque   mi corazón a veces allá muy en el fondo, me dice que esto tiene que tener un fin, y que al final del túnel podrá verse una luz.     CONCHA BELMONTE        agosto de 2.012

  Esta mañana temprano tu mirada era tan limpia cuando me diste una flor   y tu sonrisa de niña alargándome la mano, como pidiendo perdón,   que en este seco verano floreció mi corazón al ver tu linda sonrisa.   Tu mirada y tu sonrisa es el tesoro mejor que tendrás mientras seas niña.   La inocencia es un tesoro que se pierde con los años pero ilumina la vida.   Y al iluminar la vida con esa sonrisa limpia tu carita resplandece como si fuera de oro.     CONCHA BELMONTE          abril de 2.019

  Me enviaste un poema atado al tallo de una rosa las espinas del tallo rasgaron el papel y no supe leerlo. Esas espinas cómo al papel de tu poema me hicieron daño convertidas en el indicio de un mal presagio. Aun guardo los restos de papel de aquel poema que no supe leer en su momento, que   marcó la distancia entre tú y yo, porque aquellas espinas abrieron una puerta, que aunque crucé con miedo, me señaló un camino que he seguido fielmente. Pero me dueles, aun me sigues doliendo, aunque te dije adiós, y me entregué a la muerte sin dolor y sin lágrimas. Fue mi muerte elegida, pero sigue doliendo caerme de tus manos para morir. Y a la muerte o le abres los brazos, o ella calladamente te agarra por detrás, y te lleva a ese sitio donde lleva a los vivos, y allí se queden toda la Eternidad. He decidido que aunque esté muerta, voy a seguir viviendo por ver si resucito, y mi muerte y tu ausencia sólo fue un sueño.     ...

  Señor cuando pienso en Tí de miedo me dan temblores, qué es lo que esperas de mí? Que hasta el color de las flores me quitas de mi camino, no hablemos de sus olores. Si andar es mi triste sino y el rumbo lo marcas Tú vivo como un peregrino en busca de la virtud y la busco y no la encuentro y en tanta vicisitud a consolarme no llego y espero de Tu bondad me evites el desespero que me da Tu voluntad de no encontrar la manera de salir de esta oquedad y el que espera desespera y no es caso de acabar maldiciendo la escalera para subirme al altar, reconocerte Divino y de Tí no renegar y el final de mi camino resulte como el comienzo, aceptando mi destino.                         CONCHA BELMONTE     junio de 2.020  

  Mientras dura el recuerdo estás en mí. Y si el recuerdo muere, a dónde vas? El cementerio de los recuerdos muertos, es territorio perdido o un mapa lo recoge? quizás el corazón remueve sus cenizas y en ellas clava estacas con direcciones. Y así nunca puede haber dirección perdida, para el recuerdo.     CONCHA BELMONTE       octubre de 2.021

  Debajo de mi ventana hay un naranjo nido de gorriones, y desde sus ramas, con sus pío, pío y el batir de sus alas, son un concierto de música de banjo. Que me acompaña al   levantarme cada mañana. Presto oído a su música, y me uno al concierto y mientras canto, mi alegría y la de ellos es cosa única. Traigo mi desayuno, de mi pan doy miguitas que picotean con entusiasmo, y ellos y yo sabemos que somos grupo, por la gracia de Dios o del Destino, y que es su trabajo habernos permitido que nos amemos, y repartamos lo que tenemos como buenos hermanos. Yo, la más vieja, miro hacia el Cielo Y doy gracias por mí, también por ellos.                                    CONCHA BELMONTE         noviembre de 2.025

  Una noche veraniega de la tierra malagueña, busco la brisa nocturna y empiezo a contar estrellas. Al fondo sale la luna y con su luz amarilla, borra estrellas, una a una, y se convierte en la reina de la oscuridad profunda. De pronto, bajo mi ventana, la voz de una gitanilla lanza al aire una coplilla que su compañero aplaude, y con palmas lisonjeras le grita: viva tu madre, que te hizo tan bonita y tan buena cantaora que da gusto de escucharte. Ole tú, le grito yo desde arriba, y lanzándole una flor que la chiquilla recoge, me mira y me da las gracias. Las dos miramos al cielo, no sé lo que ella piensa, yo por mí, agradezco a Dios el regalo que me ha hecho.                    CONCHA BELMONTE                      agosto de 2.024  

  Si amaneces conmigo y me ves dormida bésame despacio para no despertarme y déjame soñar, porque será contigo. Y si es que estoy despierta, ese será el momento de   comenzar de nuevo el rito del amor que nos mantiene unidos, teniendo por seguro que cuando esto acabe, lo sabré mucho antes que tú lo sepas.   Y cuando tu amor termine ya que nada es eterno, será mi mano la que te abra la puerta.                     CONCHA BELMONTE                     febrero de 2.016

  Nunca podrá el mundo saber si será que te has ido o que nunca viniste.   Nunca, nunca lo sabrá el mundo. No vamos a dar gusto a su curiosidad. Al mundo qué le importa? lo sabremos tú y yo, con eso ya basta. Y tú vendrás de noche, cuando se hablan las almas, yo te estaré esperando, como espera quien ama.   Vendrán contigo las caricias más dulces, el abrazo más tierno, los besos más sentidos. Por unas cuantas horas tapados de tiniebla, mientras nace la aurora, soñaremos la gloria del tiempo detenido. Con el mundo allá afuera ignorante y ajeno a que somos los dueños de   nuestra propia historia.                           CONCHA BELMONTE                        diciembre de 2.017  

  En esta noche en soledad, sola con tu recuerdo quiero hacerte un regalo y me pongo a pensar qué te regalo de tu agrado, y hago recuento de esos momentos vividos a tu lado, por recordar esas cosas que te hicieron feliz; y sueño que te regalo una noche estrellada con miles de luceros brillando allá en el cielo, mientras que a nuestros pies el mar lame amoroso una roca que nos sirve de asiento, y nos miramos, nuestras manos unidas, y compartimos el calor de dos cuerpos que se entrelazan repitiendo incansables esa hermosa liturgia del amor entregado.   Y me curo tu ausencia soñando con tu vuelta, el corazón me dice que volverás, y mientras vuelves, yo te sigo esperando y te guardo el regalo.     CONCHA BELMONTE           junio de 2.020    

  Cada día despierto soñando e intento revivir el mismo sueño. Sueño con mirarte a los ojos y escuchar esas cosas pequeñas que cada día me cuentas, sabiendo que lo importante en esto nunca será lo que me digas, lo que importa es que quieras decírmelo. Y mi sueño se hace realidad y me da vida, si a los ojos me miras, y me dices esas cosas pequeñas.             CONCHA BELMONTE                 marzo de 2.017

  Si me cerca la vida y el miedo me acobarda y el dolor hace mella, tu sonrisa serena, igual que una caricia, me devuelve la calma.   Y en medio de la vida, me acojo a tu mirada y siento tu sonrisa como el agua más limpia de una fuente para mi hecha al borde de la cercana sierra.     CONCHA BELMONTE       marzo de 2.017  

  Una rosa me trajiste del rosal de tu jardín, de color inmaculado. Era una flor tan preciosa Y aroma tan delicado, que con mano temblorosa, llena de amor y emoción en mi pelo la prendí. Sentí dolor de aquella flor primorosa de pétalos tan suaves y su derecho   a vivir, que me planteó un problema que sigue sin solución. Con la flor en mi cabeza, su perfume y su belleza Me hacen parecer mejor para gustarte mi amor? O esto es un atropello que no merece perdón? Y me prometo guardar sus pétalos disecados y escribirles un poema y sea mi redención.           CONCHA BELMONTE            octubre de 2.024  

Miro hacia tí Numancia, claro reflejo de resistencia, para mirarme en tí como miro el espejo de Málaga andalusí, de la que dicen las malas lenguas que es de pandereta y vino moscatel, flamenca y no de Flandes, perezosa siempre para el trabajo, dispuesta sólo al baile y al palmoteo en sus callejas empedradas de sudor y de lágrimas que nada cuentan cuando llega la noche. Su oscuridad te deja en silencio lamerte las heridas de esa tu piel tan vieja como Roma y Cartago, Fenicia y Grecia, los vándalos y alanos invasores llegados para arrasar tus calles,  tus campos, el agua de tus ríos, los sueños de tus gentes, poetas que cantaron la historia sin dolerse del hierro de la flecha sobre tu espalda, manchando la memoria de tanto hijo sabio salido de tu vientre y tu orgullo de madre mira a Numancia y aprende resistencia mientras sigue esperando.          CONCHA BELMONTE       octubre de 2.024 

  Me alejaré de ti callada, como hoja desprendida del árbol que sin hacer ruido el aire lanza al río y su agua la lleva al mar. Y una vez en el mar voy a cerrar los ojos, Y sea él quien decida cómo tenerme a flote. Sin ti todo va a darme igual, voy a flotar sólo por mantenerme viva, sólo por si apareces y se cierra mi herida. No pierdo la esperanza de que comprendas y vuelvas a buscar lo que dejaste, vida.     CONCHA BELMONTE     noviembre de 2.019

  Inspirada por Julia de Burgos: Yo fui la más callada De todas las que hicieron el viaje hasta tu puerto…     Yo nunca fui la más callada. Ni siquiera por ti pude callarme y sólo me callé para no maldecir haberte conocido. Cuando mi nave chocó con tu escollera, y mientras tu mirada veía indiferente que mi cuerpo aterido se hundía en el abismo fangoso de tu puerto, y sin aire, ni fuerza, quedaba allí deshecho.   Pero no era mi hora, y pude renacer de mis despojos, y prevenir a mis hermanas del peligro de ser por ti la más callada de la inmensa legión de silenciosas inocentes y ciegas por el brillo perverso de tus ojos que sin prometer jamás ninguna ofrenda parecen darlo todo. Y quizás   acabes de hacer daño el día venturoso que el agua de tu puerto huela a fango.   CONCHA BELMONTE     septiembre de 2.020  

  Este mirar sin verte y este verte sin mirar me está empezando a aclarar que nací para quererte.   He nacido para amarte no lo quiero discutir y pretendo descubrir por qué tienes ese arte,   que me arrastra junto a ti y no puedo liberarme del embrujo de mirarme en tu espejo y verme a mí.   Negro pensamiento mío no me causes el dolor de decirme que mi amor tiró mi cariño al río.   CONCHA BELMONTE     febrero de 2.017  

  Una piedra pulida por el mar roza mi mano, la miro como si fuera un buen regalo que me hace el mejor de mis amigos ese que de mí nunca se cansa; cómo no agradecer al mar que esté conmigo. Con su brisa salobre alivia ese insufrible fuego del sol abrasador en las mañanas de verano,   me invita a dejarme abrazar en sus brazos marinos, a tumbar este cuerpo cansado en su cuna de agua adornada de conchas, corales, y perlas preciosas y procuro creer que lo hizo sólo para mi regalo. Mi amor por el mar siempre correspondido me hace tan feliz cuando lava mis penas que lloro, sí, de una felicidad casi completa con este amor al mar yo soy dichosa, y no por otra cosa, hacia él voy siempre de camino.   CONCHA BELMONTE   enero de 2.024  

  Si tú me dices voy tendré la puerta abierta, abriré las ventanas, que el sol entre a raudales y el aire del jardín renueve las fragancias de las rosas tempranas, que como yo te esperan.   Si tú me dices voy me vestiré de fiesta con mis mejores galas, perfumaré mi pelo para que lo acaricies, lo volveré de seda para tus manos porque echa de menos cómo te divertías enredando sus hebras.   Si tú me dices voy adornaré la mesa con flores frescas y brillará la plata a la luz de las velas del candelabro, brindaremos en copas donde el cristal más fino le de brillo y realce al mejor de los vinos.   Pero si no me llamas para decirme voy no cerraré la puerta, ni las ventanas, ni lloraré a escondidas, ni quitaré la mesa con sus adornos. Levantaré la copa y beberé un buen vino. Guardaré una botella,   por si acaso vinieras, pero hoy, por hoy estoy contenta de que no vengas, ya sé vivir sin ti, sin tus tormentas y tus lam...

  Poesía, eres tú quien me ilumina, pones en mí inspiración, tengo en mis manos la lira para cantar en tu honor. Después, en mis manos temblorosas llevo el tallo de la rosa que me clava las espinas defensa de su candor, voy pensando lo que digo para decir a las gentes, que me lean sonrientes, que en este mundo traidor, nada será maldiciente, mientras haya poesía. El mundo será mejor, habrá belleza y dolor, habrá recuerdo y olvido y florecerá el amor, aquel que se había perdido por la culpa del rencor, que es una felonía. Brindemos por la Poesía.     CONCHA BELMONTE        julio de 2.023  

                                                     A mi corazón le falta                                                   una que otra enseñanza si no ha aprendido a llover de dónde son estas lágrimas?   Puede que sea que sabe mucho más de lo que habla que esta forma de doler no creo que sea por lástima   Ya sabe mi corazón que esa lluvia insensata no le llega de las nubes, le llega de mis pestañas   Por la mañana temprano antes de echarme a la calle                                        mi...

  Fuiste en la fugacidad de tu temprana primavera una flor en capullo que, al abrir su corola, brindaba confiada sus perfumes al aire, niña blanca y serena. Tu corazón, abierto sin reservas, se dejó arrebatar; y tu mano implorante, tendida hacia el amor, sólo asió la tristeza.   Y te has quedado, niña, como un pobre volcán que no sabe rugir, sólo muy pocas veces, un pequeño temblor que viene a recordar que hubo fuego en tu entraña, que antes de este dolor hubo ríos de lava bajando por tu cuerpo y con su luz se embelleció la noche.   Los ríos de tu sangre incandescente han servido para purificar la boca que habría de besar tu calavera.         CONCHA BELMONTE      diciembre de 2.009