Al ponerme ante la pantalla a hacerme y hacer a mis leedoras y leedores ocasionales, una reflexión que nos ayude a entender más o menos,   nuestro deambular por la vida, cada cual la suya, que en fin de cuentas son bastante parecidas, con diferencias insignificantes, aunque por ser nuestras insignificancias nos parezcan un mundo. Pues bien, mi insignificancia de esta mañana, me tiene ocupada y preocupada desde que aquí me senté. La dependencia que tenemos de la tecnología me hace pensar en que de seguir progresando, nos convertirá en una especie de robots que actuaremos según sus mandatos antes que ser los utilizadores de la susodicha y supuesta herramienta a nuestro servicio. El servicio prestado por la máquina, por supuesto responde a que apretemos el botón adecuado, y si por descuido o falta de atención, apretamos uno equivocado para lo que creemos estar haciendo, la máquina obedece al botón que hemos apretado y la consecuencia puede ser un desastre,...

      Eres mi bienamado eterno inconformista, pájaro solitario ahíto de volar. Hermosa lanzadera que dibuja en el aire extraños arabescos, cuando trazas ignorados caminos buscando lo que anhelas, y que ya se te aleja sin haberlo logrado. A veces gorrión y a veces águila imperial, movida únicamente tu voluntad de vida por el deseo constante de hallar la libertad. Libertad presentida, siempre en la lontananza y nunca conseguida. Dispuesto eternamente, igual que el Ave Fénix, a morir en la hoguera para nacer de nuevo.               CONCHA BELMONTE                   julio de 2.008  

    No importa donde estés, el mar nos une. En esta orilla yo, y tú en aquella; y por encima de sus aguas, mi pensamiento soñando atardeceres, anuncio de la noche que pone el Paraíso a nuestra puerta.   Quiero que si Sol te marchaste, regreses Luna, llegando a mi nocturno. Dejemos que tu barca nos lleve mar adentro, que esa turquesa líquida que abraza a los delfines, susurrando cercano, dulcemente nos acune. Y estaremos dulce y eternamente, soñando y juntos.   CONCHA BELMONTE     febrero de 2.008  

      Me consuelo con llevar la contraria a quien se pone enfrente con el cuento de ser mejor   que yo y aquí me encuentro, pensando de manera   estrafalaria   que puedo sin querer ser adversaria de algún cuentista y   su recuento de ofensas sin tener ni poner el acento sobre actitud ya de por sí algo arbitraria   por eso me sorprendo y lo lamento, hablando de la muerte con los vivos y hablando de la vida con los muertos   la contraria se convierte en tormento y la historia y la muerte, a sus archivos, yo me aparto de la vida y sus entuertos.     CONCHA BELMONTE           junio de 2.020

        Sobre la arena húmeda, iluminada intermitente por las llamas del fuego de la hoguera en la noche de san Juan, el Aquelarre da comienzo.   Los conjuros, la quema de deseos, las danzas rituales, igual que en un ensueño, se suceden parsimoniosamente al son de cansina melopea.   De pronto, el grito desvalido del chivo expiatorio; después su sangre, rebosante en la copa pasa de mano en mano, de boca de en boca.   La hoguera languidece sin alimento, Mientras que figuras fantasmales, que flotan ondulantes, a ras del suelo, se alejan y a la caverna vuelven.       CONCHA BELMONTE     23 de junio de 2007