SÓLO UNA ESCARAMUZA

 

 

 

 

La noche, en su obscuridad cómplice

encubre la mentira y disfraza de amor

la fiebre de unas manos, la humareda

de un fuego, la danza que acelera creciendo,

un ritmo que empezó cadencioso,

los besos, ráfagas de metralla,

un bajar a la laguna Estigia. Un monte

de cenizas que se enfrían poco a poco,

cansancio, desilusión y miedo,

y cuando todo acaba de vuelta a la rutina

con el regusto amargo de que algo está fallando.

 

Qué tristeza que se llame amor a esto.

 esto puede ser la guerra, o ni siquiera eso.

Esto puede ser una batalla, o sólo una escaramuza.

A esto hay quien lo llama amor

pero el amor no es esto.

 

 

CONCHA BELMONTE

     noviembre de 2.019