Tu piel llena de escamas igual que la culebra al tocarla mi mano, de pronto se hace seda y parece de raso bordada en lentejuelas. Mi mano se estremece en un escalofrío, mis ojos asustados miran sin ver   belleza en ese tacto impío que engaña mi sentido y mi temblona mano huye de ese contacto y le cede a mis ojos   la terrible tarea de decirme quien eres, qué buscas, qué quieres. Vienes pidiendo amor con actitud humilde pero ya no me engaña tu plumaje de cisne porque mi mano con tiempo ha comprendido que tú nunca has volado, sólo te arrastras en tu piel de serpiente.       CONCHA BELMONTE   mayo de 2.022  

  En la noche sueño si soñará la noche, ella que ayuda para hacer poesía compondrá también versos? Será transportadora de la melancolía? Nos pasea tan sólo y nos hace de coche? O nos mece en el vacío por todo el Universo? y nos hace de cuna en tanto componemos los versos que ella inspira al alma del poeta mientras que se sonríe para sus adentros, y se sabe orgullosa que es autora de ellos.        CONCHA BELMONTE      septiembre de 2.024

  El día se está muriendo y parece un festín de sombras y de luces. El cielo se recoge para hacer el balance de este ciclo de luz que termina en la noche. Este acabar muriendo en medio de un festín al final puede   ser una muerte muy dulce, aunque sea tan sólo tiniebla hecha reproche, una tiniebla corta si se trata de un día. Amargamente larga si es de toda una vida. así, puede ser que la muerte nos sumerja en la noche, una noche muy larga como fin de la vida. La noche siempre viene para ser la tiniebla. O tal vez no. Si morir sólo es cambio, y quien puede saberlo, morir al final sea dar el paso a una luz infinita.                        CONCHA BELMONTE    noviembre de 2.018

  Sobre un velador sucio del bar de mi barrio una copa de vino que ni a vino sabe. Una mirada turbia, rota de mirar al olvido, una sonrisa amarga que desgarra la boca, una mano temblona que sujeta la copa. Una pregunta en los ojos que nadie responde, una camisa sucia que cubre un pecho hundido, una desilusión, sin una queja, un no saber por qué se torció un destino, dejando sin hacer lo que pudo haber sido un buen proyecto de hombre.                 CONCHA BELMONTE              11 de agosto de 2.018

  Vienes a darme lo que nunca he dado, por qué vienes a mí gentil amado? Cuando mi corazón estaba vivo hubiera sido hermoso recibirte y yo con gusto darte lo que nunca di. Hoy aunque quisiera ser más fuerte para entregarme y reposar en ti, mi corazón ya no me pertenece, desde hace tiempo mi corazón es de la muerte.     CONCHA BELMONTE      octubre de 2.021  

  Sueño que aún estás, que no te has ido, y me pongo a buscarte en los caminos que paseamos juntos en otros tiempos y cuando me regreso vuelvo a soñar con que te encuentro, y que volverás.   Y si es que vuelves, con las brasas que queden, arderá el fuego y al calor de la hoguera las manos extendidas calentarán la piel y nuestro corazón y al final de la noche con luz de un día nuevo, no habrá reproches   ni letanías, ni contener suspiros que se los lleva el viento, y aunque sea mi sueño verte volver, vuelve si quieres, no vuelvas si tú no lo deseas, deja el tiempo correr. que el tiempo, ese viejito sabio, todo lo arregla.     CONCHA BELMONTE         julio de 2.020  

  Me crecen malas hierbas al borde del camino estoy triste y no lloro, ni lágrimas me quedan, y el corazón, que sigue siendo niño, se rebela, se encrespa y a borbotones suelta un sinfín de lamentos, porque no se resigna a una sinrazón que no comprende. No se siente culpable de ningún desvarío que lacera este cuerpo que sólo él sustenta, y se cansa y lo cansa esa inútil espera, de seguir esperando algo que no conoce. Que puede ser la muerte, o puede ser la dicha de encontrar solución para tan larga vida.         CONCHA BELMONTE         abril de 2.024